EL RECUERDO
Y no sé, si eres paloma,
echada sobre tu nido de historia.
O eres palomo blanco erguido
sobre las alturas.
Quizás orgulloso de tus arcos,
calles serpenteadas, rejas, balcones,
de tu castillo y de tu campanario.
!Y ya, tanto tiempo ha pasado!,
pero una vez más, vuelvo ! he regresado !.
Ando por tus calles y miro tus casas palacio.
De grandes fachadas, porches, patios
interno,escaleras y grandes azoteas.
En donde nuestras madres en tendederos
improvisado, colgaban la ropa.
Sábanas que se peleaban y competian
con la blancura del calcio.
Al mismo tiempo que nuestras hermanas
secaban sus cabellos y escuchaban
música y canciones de Raphael,Tom Jones y Adamo.
!Hoy, me siento triste!
porque en donde hubo tanta vida,
sólo queda nostalgia, tristeza y silencio.
Porque nadie habla, silba o grita.
Porque nadie se asoma al balcón,
ni sube las escaleras, ni hace ruido.
Porque muchas casas palacio,
se encuentran cerradas y sólo
hablan con el silencio.
Dormidas en su pasado.
Esperando al mejor postor,
que muy probable sea
una nueva semilla, ya crecida.
Y con marcado acento no español.
Cuando te dejé por circunstancias,
sentí tristeza y padecí nostalgia.
Ysiempre tuve la esperanza
de regresar y encontraros.
!Ya, veo qué no!
Que también vosotros os
habéis marchado.
Unos luchando en el que hacer a diario.
Y otros,!otros!,se fueron para siempre.
!Para siempre han regresado!
!Qué ingrata es la muerte,
cuando nos acorta la vida!.
Nuestra biografía.Nos roba la risa,
la lágrima y el vivir a diario.
Cuando nos envuelve en el frio del mármol.
Que cifras tan trágicas, la de
los años cincuenta y cinco a los sesenta.
Cuando se nace entre el cuarenta y siete
y el cuarenta y nueve.
Y se muere tan temprano.
Unos por accidentes,
otros por el cáncer,
o por la barbarie del terrorista,
loco, suicida y desesperado.
Hoy, he querido visitaros.
He buscado en los patios,
llenos de pequeños arcos
y trozos de mármol.
Os he encontrado y he leido
vuestros nombres, fechas, y datos.
Y he mirado las flores de tela o de plástico.
Que por las noches,con el frescor de la madrugada.
Y bajo la luz de la luna se abren,"se transforman"
y nunca se marchitan.
Y os mantienen dormidos y perfumados.
A veces, las sociedades no saben descubrir
auténticos diamántes enterrados.
Otra veces, no llegan a tiempo.
Y tú,Ramón tenía la voz que a todo
cantante le hubiera gustado.
Fuerte, suave, profunda, limpia,
llena de sentimientos para lanzar tus mensajes.
Tu voz era orquesta, tu oido la caracóla
del atlántico y tus dedos teclas y notas de piano.
Las que brotaban desde tu balcón,
y a cualquiera que pasase tú se las regalabas.
Los que te conocimos, tuvimos la gran suerte
de escuchar tus rancheras, tangos,
y aquella canción llamada: "perfidia".
Tu repertorio era ilimitado.
Y todo lo que pedía a cambio,
era una sonrisa, una broma,
una guitarra, y un sitio improvisado.
Quizás en la plaza de nuestro pueblo.
En un banco.
Ya ves, para siempre te fuiste,
como el famoso que de incógnito
y a la escondida se marcha.
!sin bombos, ni platillos!.
También me gustaría recordar
al lateral izquierdo de nuestro
equipo de fútbol.
El hincha del bilbao.
Tu primo,el del cabello rizado,
fuerte como el esparto,
el rompedor de peínes.
Y el vendedor de medicinas.
"el farmaceutico".
Me acuerdo del censo que juntos hicimos
para que pudiera montar la farmacia.
Y todo por aquello de la ley anticuada,
y poco práctica.Y que todavía existe.
En donde hay que respetar las distancias.
Y hace que tengamos muy pocas farmacias
instaladas en nuestros hospitales,
asi como en los centros comerciales.
Privando de una comodidad
al ciudadano.
Me acuerdo de tu perro de color negro,
de pelo rizado, de orejas grandes
y visillos que teníamos que levantar
para poderle ver el color de sus ojos.
Sin embargo tengo que decir
que no he encontrado a mi hermano.
Tu amigo, el mecánico de automóvil.
Y todo, porque él no tiene arco, ni mármol .
Lo cubre un trozo de cielo,
con nubes blancas y fondo azulado.
Porque después de tanto infierno y calvario.
Estará en la gloria por aquello de lo vivido y pasado.
!Qué horrible tiene que ser de quitarle
la vida al ciudadano!.Para protestar
y pedir cosas que muy bién,
se pueden pedir hablando.
! Amargo día el de Casablanca !.
En donde la piel del ser humano
empapeló paredes,
y los suelos se bañaron,
en charcas de sangre.
Los tímpanos estallaron,
y la vida se tornó calvario.
La vida del mecánico transportador
de pescado.
"El creador",por que seis hijos dejó.
!Tres!,!tres amigos!,que rieron,
jugaron y bailaron.
Y muy jóvenes, se fueron, !para siempre
se marcharon!.
Y dejaron en la tierra un decorado
de medios arcos, pedazos de mármol
y un trozo de cielo con nubes blancas
y fondo azulado.
Así como un cantero
de nueva semillas sembrado.
Poema: El recuerdo
Versión original: El recuerdo
Autor: El pensador.//
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